Os quiero contar la triste experiencia que tuvimos hace 4 años cuando comenzamos el proceso de escolarización de mi hijo. Pero antes, unos datos sobre la Comunidad de Madrid:
Habitantes de España 47 millones de personas
Habitantes de Madrid 6,5 millones de personas
% de habitantes de España en C Madrid : 13%
% de colegios privados de España situados en Madrid: 35%
Con esto quiero decir, que es evidente que coles públicos para todos no hay y para el que quiera leer entre líneas pues se pueden sacar muchas conclusiones más.
Cuando tuvimos que escolarizar a Hugo, mi marido, que es belga, quiso solicitar el liceo Francés para nuestro hijo, por lo del idioma.
Yo siempre he estado a favor de la educación pública. Yo he ido cole, instituto y estudios superiores en instituciones públicas, y además he tenido la suerte de obtener becas de estudios todos los años. Y lo del Liceo no me hacía gracia porque está lejos de casa.
Así que mi marido solicitó el Liceo, por si acaso y yo el cole del barrio que me más me gustaba, el Tirso de Molina. Cuando salieron las listas de admisiones nos encontramos con:
- Lista de espera en el liceo, no somos franceses, menos puntos. No nos sorprendió
- Comité de escolarización en los coles públicos. ¿Quéeee? Esto significa que mientras los padres de niños admitidos en los colegios solicitados como primera opción pueden respirar tranquilos, los otros, tenemos que esperar unos meses de mal de mal rollo e intranquilidad hasta que nos digan en que colegio los han metido.
Esto no es justo, estresa mucho porque hay ciertos coles del barrio a los que NO quieres que metan a tus hijos. La espera se hace interminable y te sientes como el apestado del pueblo.
Dicho esto, finalmente nos encontramos con que habían metido a mi hijo en un cole del que no habíamos oído hablar en la vida, al que no podiamos ir a pie y en el que la zona de parking es distinta de la nuestra, y tienes que poner moneditas en el parquímetro cada vez que vas buscar a tu retoño.
A mí ese cole, por el hecho de que no era el que yo quería no me gustó. La mala leche la llevaba incorporada el día de la reunión de padres. Pero tuve que aceptarlo. He de decir que a mi hijo le gustó ese colegio, la profe era buenísima y las mamás como Arantxa, Rita y Cristina muy divertidas. De hecho se leen este blog y aún somos amigas. Pero no era una educación católica la que yo estaba buscando.
Parece ser que poco a poco están cambiando los criterios de selección de colegios en la Comunidad, dadas las trampas que se hacen, como domiciliarse en casa de los abuelos o conseguir un certificado médico diciendo que tu hijo es celiaco. Me hablaron de un colegio en particular en el que un año 2/3 de los niños que entraron tenían el punto de celiaco. Esperemos que de verdad cambien los criterios y se cumplan. Es muy frustrante pagar impuestos para esto.
Para los que quieran saber el final de la historia os diré que al año siguiente Hugo entró en el colegio infantil Pomme d'Api. Los niños que van a este colegio tiene el ingreso al Liceo Francés asegurado. Ahora Hugo ya va al liceo y Olga a Pomme D'Api.
¿Estoy contenta? Sorprendentemente, sí, mucho, a pesar de la gran decepción del sistema madrileño a la hora de asignarte plaza.¡Mis hijos son bilingües y el mayor lee y escribe en los dos idiomas!
Pero sistema, cambia, me tienes muy dolida...y cada año algún amigo mío cae en el comité de escolarización.
martes, 19 de junio de 2012
jueves, 7 de junio de 2012
Apertura de la piscina
La apertura de la piscina de nuestra comunidad suele ser siempre en torno al 10-12 de junio. En los seis años que llevo viviendo aquí la gente siempre se queja de que es muy pronto. Que no hace suficiente calor. Como consecuencia, se cierra pronto en septiembre cuando aún hace calor. Bla bla bla...
Este año abren la piscina el 15 de junio. Yo estoy contenta porque tengo unas manchas feas en la piel, de las que ya hablaré en otra ocasión, cuando no las tenga, y pienso que para el 15 ya no estarán. Pues bien, todo el vecindario quejándose. Que hace mucho calor. Qué por qué la abren tan tarde. Que hablemos con el Presidente. Que cerrarán en septiembre muy tarde y total, para qué si hay cole.
Joder, no hay quien os entienda vecinos.....
Y la parte segunda vendrá cuando la abran. Están construyendo un edificio justo en frente y suelta polvo como en las pelis del oeste. No nos vamos a poner morenos, sino sucios.
Y después vendrá el show de los que se enfandan porque los niños salpican, porque el socorrista tiene cara de aburrido y siempre está mirando al móvil, los que se enfandan porque no hay sombra por la mañana, los que se quejan porque no hay sol por la tarde, los que necesitarían vivir en un chalet y los que quieren meter las sillas de la playa donde no se puede. ...eso es divertido, porque hay elementos ¡a los que es un placer criticar!
Este año abren la piscina el 15 de junio. Yo estoy contenta porque tengo unas manchas feas en la piel, de las que ya hablaré en otra ocasión, cuando no las tenga, y pienso que para el 15 ya no estarán. Pues bien, todo el vecindario quejándose. Que hace mucho calor. Qué por qué la abren tan tarde. Que hablemos con el Presidente. Que cerrarán en septiembre muy tarde y total, para qué si hay cole.
Joder, no hay quien os entienda vecinos.....
Y la parte segunda vendrá cuando la abran. Están construyendo un edificio justo en frente y suelta polvo como en las pelis del oeste. No nos vamos a poner morenos, sino sucios.
Y después vendrá el show de los que se enfandan porque los niños salpican, porque el socorrista tiene cara de aburrido y siempre está mirando al móvil, los que se enfandan porque no hay sombra por la mañana, los que se quejan porque no hay sol por la tarde, los que necesitarían vivir en un chalet y los que quieren meter las sillas de la playa donde no se puede. ...eso es divertido, porque hay elementos ¡a los que es un placer criticar!
jueves, 31 de mayo de 2012
Treinta y Todos
Amigos, Amigas y Pasajeros que habeis aterrizado accidentalmente en mi Blog.
Hoy, 31 de mayo del 2012 cumplo treinta y todos. Esto quiere decir que ya no son treinta y tantos ni cuarenta, sino lo del medio: 39 años.
Gracias a mi genética que combinan optimismo por parte de madre y eterna juventud por parte de padre, una no se ve tan mal. Y que a nadie se le ocurra decir lo contrario, ¿vale?
Happy Birthday to Me!!
Hoy, 31 de mayo del 2012 cumplo treinta y todos. Esto quiere decir que ya no son treinta y tantos ni cuarenta, sino lo del medio: 39 años.
Gracias a mi genética que combinan optimismo por parte de madre y eterna juventud por parte de padre, una no se ve tan mal. Y que a nadie se le ocurra decir lo contrario, ¿vale?
Y dicho esto, y haciendo balance, la vida me ha tratado bien porque yo he sido buena y yo la he tratado bien a ella. 2 hijos sanos y desobedientes, un marido con el que aún no me he casado pero del que me reenamoro de vez en cuando, cuatro países donde he vivido, cuatro idiomas que domino, una descoordinación total a la hora de bailar o hacer deporte, he tenido trabajos horribles, trabajos decentes y trabajos alucinantes y apasionantes, valoro el poseer una lavadora y haber aprendido a conducir a los 32 y a la cuarta ...pero 39 años no se resumen en un post.Happy Birthday to Me!!
miércoles, 30 de mayo de 2012
Blogger me borró la lista de lectura
Pues sí, el amigo blogger me dice hoy que no sigo ningún blog...vaya mierda. No puedo expresarme mejor
Ya no tengo lista de lectura y tengo que reapuntarme a los blogs...a ver si me acuerdo de los enlaces...
Así que si antes seguía tu blog y ahora no...la culpa es de blogger...con la mierda hemos topado. ¡Vaya con Google!
Ya no tengo lista de lectura y tengo que reapuntarme a los blogs...a ver si me acuerdo de los enlaces...
Así que si antes seguía tu blog y ahora no...la culpa es de blogger...con la mierda hemos topado. ¡Vaya con Google!
sábado, 19 de mayo de 2012
Con retraso acumulado...en casi todo
Desorganización, preocupación, atasco laboral, falta de planificación....así se resumen las últimas semanas de mi vida.
No tengo tiempo ni para escribir en mi blog ni casi para comentar en blog ajeno (eso sí, desde el iPhone me los leo)
Estoy harta de la crisis, tan mediática que está dejando al mundo aplatanado...y que aplaza la toma de decisiones. Tan harta que incluso empieza a afectarme el ánimo.
Así que para contar algo en esta entrada que no tiene ni chicha ni limoná...comparto con vosotros los regalos del día de la madre....y es que, las profes de mis hijos, ¡se lo curran qué da gusto!
Allá van:
De Hugo: maceta de flores.
Ha hecho tanto la maceta como las flores...qué artista
No tengo tiempo ni para escribir en mi blog ni casi para comentar en blog ajeno (eso sí, desde el iPhone me los leo)
Estoy harta de la crisis, tan mediática que está dejando al mundo aplatanado...y que aplaza la toma de decisiones. Tan harta que incluso empieza a afectarme el ánimo.
Así que para contar algo en esta entrada que no tiene ni chicha ni limoná...comparto con vosotros los regalos del día de la madre....y es que, las profes de mis hijos, ¡se lo curran qué da gusto!
Allá van:
De Hugo: maceta de flores.
Ha hecho tanto la maceta como las flores...qué artista
De Olga: Una tarjeta que además iba con una actuación con poesía incluida. Si hablais francés...mirar que bonito lo del multiroll de ser madres
De Hugo y Olga:
Olga: un collar con forma de flor y una tarjeta también con poesía
Hugo: Tarjeta morada
Que sepais que el collar me lo pongo y que las flores adornan mi despacho. ¡Qué orgullosa estoy de mis artistas!
jueves, 3 de mayo de 2012
Por fin, ¡nieve!
Este invierno no hemos tenido nieve. Ni en la sierra. De hecho un día fuimos a Navacerrada, y tuvimos que subir hasta la Bola del Mundo para poder echar una batallita de bolas de nieve, que hacía más daño que otra cosa, porque la nieve era casi hielo.
Pues este Puente, ya en mayo, los niños han disfrutado de la nieve. El cambio climático no para de sorprenderme.
Eso sí, nos cogió por sorpresa y a pesar de ir abrigados...¡nadie llevaba guantes! Eso no impidió que los niños hicieran su batallita de bolas de nieve en plena Ciudad Encantada de Cuenca. Y yo, con una toalla colgando del brazo para evitar posibles congelamientos.
Pues este Puente, ya en mayo, los niños han disfrutado de la nieve. El cambio climático no para de sorprenderme.
Eso sí, nos cogió por sorpresa y a pesar de ir abrigados...¡nadie llevaba guantes! Eso no impidió que los niños hicieran su batallita de bolas de nieve en plena Ciudad Encantada de Cuenca. Y yo, con una toalla colgando del brazo para evitar posibles congelamientos.
miércoles, 11 de abril de 2012
Pedos Ajenos
Pequeña entrada escatológica para comentaros que ayer fue un día lleno de originalidades.
Entre otras cosas, me tocó oler tres pedos ajenos. Y eran de esos apestosos que te dan ganas de huir o cuanto menos de reirte a carcajadas.
Y para una persona como yo, que trabaja desde casa, chocarse con tres pedos de otro(s) en espacios cerrados en un mismo día, es mucho choque.
Pedo número 1
En el ascensor de casa. El Pedo con mayúscula iba acompañado de una vecina. Olía a col. El pedo, no la vecina. Ella disimuló, me enseñó su tripa de voy a tener un bebé y me pidió referencias de la Guarderia del Barrio. En cuanto llegamos al portal, huyó despavorida. Veredicto: Culpable.
Pedos números 2 y 3
En una clase. Éramos varios y no sé de donde venía. Olía a cañería. Al principio pensé que era cosa del recinto, pero al producirse por segunda vez, supe que era de origen humano. Disimulé, y pensé por Dios que nadie piense que es mío, porque no lo es. Veredicto: Culpable sin acusado
Sí, lo sé, qué guarrada que post, ¿verdad? Y lo que me he reído a solas escribiéndolo, ¿qué pasa?
Entre otras cosas, me tocó oler tres pedos ajenos. Y eran de esos apestosos que te dan ganas de huir o cuanto menos de reirte a carcajadas.
Y para una persona como yo, que trabaja desde casa, chocarse con tres pedos de otro(s) en espacios cerrados en un mismo día, es mucho choque.
Pedo número 1
En el ascensor de casa. El Pedo con mayúscula iba acompañado de una vecina. Olía a col. El pedo, no la vecina. Ella disimuló, me enseñó su tripa de voy a tener un bebé y me pidió referencias de la Guarderia del Barrio. En cuanto llegamos al portal, huyó despavorida. Veredicto: Culpable.
Pedos números 2 y 3
En una clase. Éramos varios y no sé de donde venía. Olía a cañería. Al principio pensé que era cosa del recinto, pero al producirse por segunda vez, supe que era de origen humano. Disimulé, y pensé por Dios que nadie piense que es mío, porque no lo es. Veredicto: Culpable sin acusado
Sí, lo sé, qué guarrada que post, ¿verdad? Y lo que me he reído a solas escribiéndolo, ¿qué pasa?
martes, 10 de abril de 2012
Auto-felicitación
Ta-chán 31 de marzo de 2010: El fatídico día que este blog vio la luz.
Así que, me autofelicito por haberlo mantenido dos años - unas veces mejor mantenido que otras, pero oye, que una es trabajadora, autónoma, madre, tía, señora de la limpieza, ama de casa, políglota y mil cosas más.
Gracias a los fans de Facebook, que soys bastantes, a los blogueros que me siguen y yo a ellos y a los amiguitos que leen y comentan y a los que leen el blog medio en secreto y en medio de mis charlas me sueltan un "si eso ya lo sé, lo leí en tu blog". Y a la gente que antes de una reunión de trabajo buscan mi nombre en Google, se encuentran con el blog y luego me hacen pregunta indiscretas, pues gracias también
Un beeeso
Así que, me autofelicito por haberlo mantenido dos años - unas veces mejor mantenido que otras, pero oye, que una es trabajadora, autónoma, madre, tía, señora de la limpieza, ama de casa, políglota y mil cosas más.
Gracias a los fans de Facebook, que soys bastantes, a los blogueros que me siguen y yo a ellos y a los amiguitos que leen y comentan y a los que leen el blog medio en secreto y en medio de mis charlas me sueltan un "si eso ya lo sé, lo leí en tu blog". Y a la gente que antes de una reunión de trabajo buscan mi nombre en Google, se encuentran con el blog y luego me hacen pregunta indiscretas, pues gracias también
Un beeeso
miércoles, 28 de marzo de 2012
La Habitación de los Gritos
Este es un relato que hice para mi clase de Escritura Creativa. El ejercicio consistía en escribir algo que contuviera un anuncio que dijera: “Se alquila habitación para gritar. Económica. Absoluta discreción"
Aquí va mi relato. Yo lo he llamado la Habitación de los Gritos.
La Habitación de los Gritos
Era a mediados de los 90, cuando en París todo resultaba carísimo y los hombres casados intentaban ligar con las chicas jóvenes en el trabajo, en los restaurantes y hasta en el metro. Eran los tiempos en los que aún se marcaban las estaciones y existían la primavera y el otoño. Eran los últimos años antes de que el mundo tuviera acceso a internet y a los teléfonos móviles y todos nos sentíamos aún más solos que ahora.
Por eso, en ese París otoñal, aproximándonos velozmente a la estación del frío y de la oscuridad, una única palabra poblaba y describía mi vida: soledad. Rodeada de vecinos indiferentes que no devolvían el saludo en la escalera y de compañeros individualistas, me desesperaba cada día más. Volvía del trabajo de madrugada, en un autobús nocturno rodeada de rostros de hombres somnolientos y llegar a casa no suponía un alivio, porque al día siguiente me esperaba una jornada similar a la vivida. Sólo suponía un día menos para su vuelta.
Mi vecina de abajo, hacía bricolaje en su piso sin cesar, a golpe de martillo y de Black and Decker….No me dejaba dormir por las mañanas. Y a sus martillazos se superponían los gritos de una madre hacía su hija adolescente y de la hija adolescente hacia su madre cargados de reproches y amargura. Y a estos se superponían los golpes en la pared y los gritos del señor calvo del tercero pidiendo silencio. Y así, cada día surgía una cadena interminable de ruidos furiosos.
Por eso, cuando vi aquel anuncio “Se alquila habitación para gritar. Económica. Absoluta discreción”, sentí alegría por primera vez en mucho tiempo. Se me ocurrió una gran idea.
Con la excusa de una degustación de sangría, convoqué a mis vecinos en mi casa. Con la promesa de beber gratis, no faltó casi ninguno. Les conduje a la habitación de los gritos, y me encerré con ellos. Todo se produjo con la mayor naturalidad. La madre empezó a gritar al señor calvo, el señor calvo me gritaba a mí, yo gritaba a la señora del bricolaje y todos gritábamos a la vez. Gritos secos, gritos de rabia, gritos de pena, gritos de miedo, y casi todos gritos con lágrimas. Cuando ya nos vaciamos de nuestros gritos, abrí la puerta y cada uno se fue por su lado. Nadie dijo nada, nadie ha comentado nada. Pero cada mes, cuando cuelgo el cartel de sangría gratis en la entrada del portal, no falta ninguno de ellos. Incluso se nos ha unido algún vecino más. Ya no me siento tan sola y tengo fuerzas para seguir esperando.
Aquí va mi relato. Yo lo he llamado la Habitación de los Gritos.
La Habitación de los Gritos
Era a mediados de los 90, cuando en París todo resultaba carísimo y los hombres casados intentaban ligar con las chicas jóvenes en el trabajo, en los restaurantes y hasta en el metro. Eran los tiempos en los que aún se marcaban las estaciones y existían la primavera y el otoño. Eran los últimos años antes de que el mundo tuviera acceso a internet y a los teléfonos móviles y todos nos sentíamos aún más solos que ahora.
Por eso, en ese París otoñal, aproximándonos velozmente a la estación del frío y de la oscuridad, una única palabra poblaba y describía mi vida: soledad. Rodeada de vecinos indiferentes que no devolvían el saludo en la escalera y de compañeros individualistas, me desesperaba cada día más. Volvía del trabajo de madrugada, en un autobús nocturno rodeada de rostros de hombres somnolientos y llegar a casa no suponía un alivio, porque al día siguiente me esperaba una jornada similar a la vivida. Sólo suponía un día menos para su vuelta.
Mi vecina de abajo, hacía bricolaje en su piso sin cesar, a golpe de martillo y de Black and Decker….No me dejaba dormir por las mañanas. Y a sus martillazos se superponían los gritos de una madre hacía su hija adolescente y de la hija adolescente hacia su madre cargados de reproches y amargura. Y a estos se superponían los golpes en la pared y los gritos del señor calvo del tercero pidiendo silencio. Y así, cada día surgía una cadena interminable de ruidos furiosos.
Por eso, cuando vi aquel anuncio “Se alquila habitación para gritar. Económica. Absoluta discreción”, sentí alegría por primera vez en mucho tiempo. Se me ocurrió una gran idea.
Con la excusa de una degustación de sangría, convoqué a mis vecinos en mi casa. Con la promesa de beber gratis, no faltó casi ninguno. Les conduje a la habitación de los gritos, y me encerré con ellos. Todo se produjo con la mayor naturalidad. La madre empezó a gritar al señor calvo, el señor calvo me gritaba a mí, yo gritaba a la señora del bricolaje y todos gritábamos a la vez. Gritos secos, gritos de rabia, gritos de pena, gritos de miedo, y casi todos gritos con lágrimas. Cuando ya nos vaciamos de nuestros gritos, abrí la puerta y cada uno se fue por su lado. Nadie dijo nada, nadie ha comentado nada. Pero cada mes, cuando cuelgo el cartel de sangría gratis en la entrada del portal, no falta ninguno de ellos. Incluso se nos ha unido algún vecino más. Ya no me siento tan sola y tengo fuerzas para seguir esperando.
miércoles, 14 de marzo de 2012
Que Papá no pase frío
Hoy por primera vez me permito publicar una foto de mi chico.
Eso sí, bien tapadito por sus hijos mientras se echaba la siesta para que no pasara frío....que se puede poner malito. ¡Y nosotros no tenemos suelo radiante!
Mientras Papi duerme tranquilito y calentito, los peques aprovechan para quitarle el iPhone y poner el vídeo del Osito Gominola
Y al loro con el modelito primavera-verano de mi hija.
Eso sí, bien tapadito por sus hijos mientras se echaba la siesta para que no pasara frío....que se puede poner malito. ¡Y nosotros no tenemos suelo radiante!
Mientras Papi duerme tranquilito y calentito, los peques aprovechan para quitarle el iPhone y poner el vídeo del Osito Gominola
Y al loro con el modelito primavera-verano de mi hija.
lunes, 12 de marzo de 2012
Conoce a tu vecino por su felpudo
En mi urbanización más de la mitad de los pisos pertenecen a un fondo de inversión de un banco, que de nuevo ha dedicido ponerlos en alquiler y repoblar esta alicaida comunidad.
Así que cada vecino lleva y trae su felpudo,... y es lo primero que vemos de cada piso, incluso antes de conocer a sus moradores.
Estos son los 5 felpudos del piso 5º del portal A, donde vivo yo:
El Ausente
Estos señores se mudaron, pero se dejaron el felpudo puesto, seguramente para que yo no me olvidara de ellos. Por eso está del revés, porque no hay nadie que se preocupe ponerlo derecho
La Parejita
Este es el felpudo de los vecinos de al lado, que son jovencitos, sin hijos, y claro, ellos aún no lo saben pero los que tenemos familia sí: llevan una vida de cine
Los de por allí
Este es el felpudo de los vecinos que viven en Zaragoza y se pasan por aquí dos o tres veces al año. Sí, no lo busques. No tienen
Nosotros
Este es mi felpudo. Muy majo en su día, pero nos ha seguido a Madrid desde Bélgica y esta es la tercera puerta con la que convive. Está hecho polvo, no se ve el dibujo ni el Welcome, por eso no tenemos casi visitas. Me he propuesto cambiarlo cuando por fin encontremos nuestro nuevo hogar
Los Padres de Daniel el Travieso
Y este es el de los nuevos vecinos, que aún no he visto pero que ya he oído (qué placer no ser la madre de los únicos niños que gritan y corren por el rellano). No sé como serán pero oye, sentido del humor, tienen
Y con tanta alfombrilla limpia pies, solo me queda desearos una feliz semana
Así que cada vecino lleva y trae su felpudo,... y es lo primero que vemos de cada piso, incluso antes de conocer a sus moradores.
Estos son los 5 felpudos del piso 5º del portal A, donde vivo yo:
El Ausente
Estos señores se mudaron, pero se dejaron el felpudo puesto, seguramente para que yo no me olvidara de ellos. Por eso está del revés, porque no hay nadie que se preocupe ponerlo derecho
La Parejita
Este es el felpudo de los vecinos de al lado, que son jovencitos, sin hijos, y claro, ellos aún no lo saben pero los que tenemos familia sí: llevan una vida de cine
Los de por allí
Este es el felpudo de los vecinos que viven en Zaragoza y se pasan por aquí dos o tres veces al año. Sí, no lo busques. No tienen
Nosotros
Este es mi felpudo. Muy majo en su día, pero nos ha seguido a Madrid desde Bélgica y esta es la tercera puerta con la que convive. Está hecho polvo, no se ve el dibujo ni el Welcome, por eso no tenemos casi visitas. Me he propuesto cambiarlo cuando por fin encontremos nuestro nuevo hogar
Los Padres de Daniel el Travieso
Y este es el de los nuevos vecinos, que aún no he visto pero que ya he oído (qué placer no ser la madre de los únicos niños que gritan y corren por el rellano). No sé como serán pero oye, sentido del humor, tienen
Y con tanta alfombrilla limpia pies, solo me queda desearos una feliz semana
miércoles, 7 de marzo de 2012
Con el Culo al Aire
Esta es una entrada para compartir con mis amables lector@s las locuras de mi hijo.
Lunes 5 de marzo, parque al lado de casa
Bajamos con una vecina y su padre - que es de los pocos padres que baja al parque y a la Comunidad mientras su mujer se queda en casa porque no quiere bajar. Todas suspiramos pensando, ¿por qué mi marido casi nunca baja, y cuando lo hace es pegado al iPhone?
Juegan y mucho. La tarde se va oscurenciendo y llegan dos amiguitos que son mellizos y tienen 4 años, como Olga. Los padres nos enganchamos en una entretenida conversación sobre la edad en la que se independizarán nuestros hijos (yo rezo para que sea los 21, por Dios). De repente, muchas risas y vemos a los 3 niños (Hugo+ Mellizos) enseñándose la colita y las dos niñas se ríen. Vale.
Proseguimos conversación. Las risas aumentan. Los niños se han bajado los pantalones hasta los tobillos, las niñas dudan sin hacerlo también, nos hacen sucesivos calvos y...¡se bajan en el tobogán con el culo al aire!
Gritos de la madre de los mellizos tipo ¡súbete los pantalones! (es que hacía frío)
Nos dirigimos hacia casa, los mellizos y las niñas muertos de risa y mi hijo corriendo con los pantalones bajados en plan pingüino con dos caídas en las que yo me hubiera roto 3 costillas.
Al menos se paran en el paso de zebra para toparse de cara....con dos policías con cara de alucinados mirándome más bien a mi. Subida de pantalones fulgurante.
En casa, pienso en la pobre madre de los mellizos, que lo que hacen es imitar al vecino mayor (mi hijo) que tiene madera de exibicionista.
Y yo, que quereis es que ni le regañé, que estoy convencida que lo hace principalmente para ver mi reacción.
¿Os imaginais que el tobogán hubiera estado a pleno sol? aaaaysss
Lunes 5 de marzo, parque al lado de casa
Bajamos con una vecina y su padre - que es de los pocos padres que baja al parque y a la Comunidad mientras su mujer se queda en casa porque no quiere bajar. Todas suspiramos pensando, ¿por qué mi marido casi nunca baja, y cuando lo hace es pegado al iPhone?
Juegan y mucho. La tarde se va oscurenciendo y llegan dos amiguitos que son mellizos y tienen 4 años, como Olga. Los padres nos enganchamos en una entretenida conversación sobre la edad en la que se independizarán nuestros hijos (yo rezo para que sea los 21, por Dios). De repente, muchas risas y vemos a los 3 niños (Hugo+ Mellizos) enseñándose la colita y las dos niñas se ríen. Vale.
Proseguimos conversación. Las risas aumentan. Los niños se han bajado los pantalones hasta los tobillos, las niñas dudan sin hacerlo también, nos hacen sucesivos calvos y...¡se bajan en el tobogán con el culo al aire!
Gritos de la madre de los mellizos tipo ¡súbete los pantalones! (es que hacía frío)
Nos dirigimos hacia casa, los mellizos y las niñas muertos de risa y mi hijo corriendo con los pantalones bajados en plan pingüino con dos caídas en las que yo me hubiera roto 3 costillas.
Al menos se paran en el paso de zebra para toparse de cara....con dos policías con cara de alucinados mirándome más bien a mi. Subida de pantalones fulgurante.
En casa, pienso en la pobre madre de los mellizos, que lo que hacen es imitar al vecino mayor (mi hijo) que tiene madera de exibicionista.
Y yo, que quereis es que ni le regañé, que estoy convencida que lo hace principalmente para ver mi reacción.
¿Os imaginais que el tobogán hubiera estado a pleno sol? aaaaysss
lunes, 27 de febrero de 2012
Back From Holidays
Estimados y Estimadas,
Hoy me enfrento a la difícil tarea de la vuelta al cole tras una semana deliciosa de vacaciones. Madrugones, hijos sin ganas de volver a las aulas, yo con una pereza increíble frente a mi ordenador, deseando que el trabajo se pudiera hacer solo o que al menos hoy pudiera dejarlo todo para mañana....y dedicarme a la meditación sin movimiento..
Pero no. Hay que trabajar, y además hoy tengo reunión y clase de recuperación de Pilates. Y tengo muuuucho sueño. Y es que la hora de diferencia con Canarias, se nota y el madrugón a las 7 de la mañana aún más.
Aprovecho para deciros lo que ya sabeis: Lanzarote es una isla extraordinaria, tranquila, ecológica, con valores, con sorpresas, con buena comida...y en temporada baja además es más barato ir y es fantástico disfrutarla sin colas, sin masificaciones y a tu aire.
y es que nos ha dado tiempo para todo: además de las visitas que no te puedes perder, hemos montando en bici, hemos ido a la playa, hemos hecho castillos de arena, hemos jugado al minigolf, hemos bailado, hemos participado en el carnaval de Arrecife...
Qué pronto unas deseadas vacaciones pasan a ser recuerdos, ¿verdad?
Hoy me enfrento a la difícil tarea de la vuelta al cole tras una semana deliciosa de vacaciones. Madrugones, hijos sin ganas de volver a las aulas, yo con una pereza increíble frente a mi ordenador, deseando que el trabajo se pudiera hacer solo o que al menos hoy pudiera dejarlo todo para mañana....y dedicarme a la meditación sin movimiento..
Pero no. Hay que trabajar, y además hoy tengo reunión y clase de recuperación de Pilates. Y tengo muuuucho sueño. Y es que la hora de diferencia con Canarias, se nota y el madrugón a las 7 de la mañana aún más.
Aprovecho para deciros lo que ya sabeis: Lanzarote es una isla extraordinaria, tranquila, ecológica, con valores, con sorpresas, con buena comida...y en temporada baja además es más barato ir y es fantástico disfrutarla sin colas, sin masificaciones y a tu aire.
Qué pronto unas deseadas vacaciones pasan a ser recuerdos, ¿verdad?
jueves, 9 de febrero de 2012
¿Quién era San Valentín? Si te lees esto, lo sabrás
Escribí un artículo sobre el Día de los Enamorados para el blog de Traveliu. Así que tuve que indagar sobre San Valentín y ponerle sino cara, al menos un poco de historia.
Yo no celebro el Día de los Enamorados, pero la mitología / anécdotas históricas me gustan y esta me ha parecido genial.
Os copio, desde mi otro post lo esencial de la historia:
Parece ser que en la Roma del siglo III no permitían casarse a los soldados, para que estuvieran más concentrados en la batalla y no se sensibilizaran pensando en sus mujeres e hijos. Valentín, un sacerdote cristiano, empezó a casar a soldados y a sus amadas en secreto y en el rito cristiano, porque esta ley le parecía inhumana. Al pobre Valentín acabaron por pillarle y condenarle a muerte. Durante su encierro tuvo tiempo de enamorarse de la hija de su carcelero, a la que dejó una carta de despedida firmada con las que serían dulces palabras de amor en nuestros días: "de tu Valentín". Porque como ya sabéis en inglés siempre se firman así las tarjetas del día de San Valentín "From your Valentine".
Los siglos han jugado a favor de Valentín. Fue canonizado y ahora se le conoce como San Valentín. Sus restos reposan en la Basílica de San Valentín de Terni, ciudad en la que nació y el día 14 de Febrero.
Por si acaso, el artículo entero está aquí:
http://www.traveliu.com/2012/02/07/historia-de-san-valentin
Y para los que lo celebreis, espero que ¡os hagan un buen regalo!
Yo no celebro el Día de los Enamorados, pero la mitología / anécdotas históricas me gustan y esta me ha parecido genial.
Parece ser que en la Roma del siglo III no permitían casarse a los soldados, para que estuvieran más concentrados en la batalla y no se sensibilizaran pensando en sus mujeres e hijos. Valentín, un sacerdote cristiano, empezó a casar a soldados y a sus amadas en secreto y en el rito cristiano, porque esta ley le parecía inhumana. Al pobre Valentín acabaron por pillarle y condenarle a muerte. Durante su encierro tuvo tiempo de enamorarse de la hija de su carcelero, a la que dejó una carta de despedida firmada con las que serían dulces palabras de amor en nuestros días: "de tu Valentín". Porque como ya sabéis en inglés siempre se firman así las tarjetas del día de San Valentín "From your Valentine".
Los siglos han jugado a favor de Valentín. Fue canonizado y ahora se le conoce como San Valentín. Sus restos reposan en la Basílica de San Valentín de Terni, ciudad en la que nació y el día 14 de Febrero.
Por si acaso, el artículo entero está aquí:
http://www.traveliu.com/2012/02/07/historia-de-san-valentin
Y para los que lo celebreis, espero que ¡os hagan un buen regalo!
miércoles, 8 de febrero de 2012
Odio a los Ladrones
Odiar es malo, muy malo y te envenena
Pero hoy me permito odiar a los ladrones que anoche rompieron la ventanilla de mi coche y me robaron el GPS. Cabrones.
Me habeis fastidiado la tarde, que tendré que dedicar a arreglar los desperfectos que habeis causado a mi vehículo.
No puedo ir a buscar a mis hijos al cole con un coche lleno de cristalitos y con aire helado que entra por una ventanilla sin cristal.
Y aprovecho para hacer un cumplido a la Policía de Madrid, que me ha impresionado. ¡Me han llamado al móvil para advertirme del asunto! Algo positivo se saca de todo, ¿no?
Pero hoy me permito odiar a los ladrones que anoche rompieron la ventanilla de mi coche y me robaron el GPS. Cabrones.
Me habeis fastidiado la tarde, que tendré que dedicar a arreglar los desperfectos que habeis causado a mi vehículo.
No puedo ir a buscar a mis hijos al cole con un coche lleno de cristalitos y con aire helado que entra por una ventanilla sin cristal.
Y aprovecho para hacer un cumplido a la Policía de Madrid, que me ha impresionado. ¡Me han llamado al móvil para advertirme del asunto! Algo positivo se saca de todo, ¿no?
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